High fidelity

Si la vida es así
Entonces no la quiero.
Llámenme superficial, es la puta verdad.

Saber sin hablar

La ruta une como pegamento

mis escapes

de los muertos muertos

y de los muertos vivos.

Yo no sé nada de ella,

Yo sé de llenarme la mochila de cosas

Y de abrazar libros a la hora de dormir.

Pero a veces

La pistola que duerme en mi cabeza dispara y escupe

en la cara de quien durmió años.

Despierta el estruendo

que regurgita

en la basura del que no quiere

saber.

Anaquel

Esa biblioteca
guarda los libros
pero los hace trinar de polvo y telarañas.
Eso que tapa las letras de lo que nos supo
escribir
hoy apabulla a los muertos tatuados en el papel.

Las drogas no funcionan

"-Estaré cerca un par de días, Gloria-dijo Harry con voz tranquilizadora-.Te traeré todo lo que quieras.
-Entonces tráeme tu amor-exclamó-.¿Por qué demonios no me traes tu amor?"

Fragmento de Tráeme tu amor, de Charles Bukowski.

Crash

Uno
dos
tres
cuatro
Nueva cuenta antes del primer acorde.
el dia empieza y todo vuelve a empezar.
Pulsión que palpita siempre hacia la misma dirección
sin llegar a ningún destino.
Más que destino.
Evocación.
en mis canciones
en las cartas que nunca mandé
en los versos de Alejandra
atropello y colisiono contra el cadaver del deseo.
Lo más parecido a una caricia
es un accidente.

Visiones

Estoy dormida,estoy segura.Alguien dijo que escribo cosas tristes,yo digo que no escribo.Todo tarde, o temprano.El amor nunca llega y yo lidiando con el arte de la deducción.No sirve,no sirve.Me río y despierto para hacer como que vivo.

Beginners

No sé muy bien de números, del zodíaco o de qué depara según los astros este "algo nuevo" que dice empezar. Sé que vengo de un año raro, un año que seguro empezó mucho antes de enero, un año que me busqué y que me dió para que tenga. Me dió duelos, pero también me llenó la casa de amigas, y de música sanadora. Hice vibrar mi cuerpo cada fin de semana al son de canciones que me devolvieron a la vida, y estoy casi segura que aprendí a escuchar y ver a las personas de otra manera. Esto no es un balance de nada, tengo miedo cada dia de que la vida de un momento para otro se quede quieta y yo no pueda aprender más. Por eso bailo al ritmo del corazón apabullado de tanto amor recibido y quitado y nunca dado, pero siempre presente de alguna extraña forma.Brindo por continuidad e inicio, por saltos e interrupciones. Brindo por que cada día una canción nos haga levantar de la cama y bailar hacia el próximo capítulo.Brindo por nunca dejar de comenzar.

Un paréntesis

Tener la osadía
la valentía
el tupé
de hablar
blablabla
bailar
ron
dar
sin
dar.
Abramos
un paréntesis
para que descanse
la sombra de aquel que
pregona amor y después
lo encanuta en algún cajón
junto a las medias sin su par.
Pobre pobre amor,lo invocan en vano
y nunca nunca nunca aparece.

Llevarse todo

Mi regalo
es
ausencia.

Educación sentimental

-“¿Me puedo quedar? duermo en el sofá”.
Ya es el cuarto día que soy invitada a dormir
En el living de mi casa.
Una visitante.
-“Así que acá es donde duerme
El Enemigo”, dijo el rockero.
Él
El periodista
La groupie
Harían cualquier cosa
Con tal de dormir en camas compartidas,
Bajo la sombra de algún corazón.
Si, las canciones son tatuajes, Joni
pero Blue se aprende
De lo obvio y lo prestado
De lo regalado y lo devuelto.
Ahí, en la habitación
Es donde el rock es igual a todo lo demás.

"Yo debería tener mi propio infierno para la cólera, mi infierno para el orgullo, y el infierno de la caricia; un concierto de infiernos".
Arthur Rimbaud

Lo que se escapa

“Heart, that sinks through fading colors deep”
Elizabeth Bishop

Genio que inhala oficios sin fin
La música escucha
y el significado resbala.
No hay palabra que suene como
“Sink”.
La pienso y
me veo liviana pegajosa
deslizo mis brazos por la densa niebla
veinte palabras
forman una rayuela hacia ningún lugar.
Memorizo un cuento
escucho el agua lluvia canilla.
Olvido los puntos para
traducir lo que se escapa.
Heart, that sinks through fading colours deep.
despertar.buscar.volver
a eso que solo se desea de lejos.

El día de la marmota

"Pero los que se quieren se dicen cualquier cosa
Ay, si pudiera recordar sin rencor".


Sería generoso de mi parte
borrarte de la faz de la tierra
sin antes
hacerte
daño.
Deshacerte.
Cada tecla
Que aprieto
Es un ejercicio
Del gatillo-palabra-punzante.
Cada tecla que aprieto
es un insulto
a lo que imagino.
Quiero hacerte mal
que duela
tanto como raspa
El exilio de vivir
todos los días el día.

Otra cosa

Tu olor
Ese de aquel
que esta más que feliz
De vivir en su placard.
¿Cómo es ser el mueble
de una vida alquilada?
mi nariz
la de la buena memoria
insiste.
“Lucía, el amor huele
a otra cosa”.

Everybody knows this is nowhere

No hay ningún cielo
Ni mariposas en los bolsillos
Ni etéreos atardeceres
que devuelvan algo de lo que te quita
el desarraigo.
A nadie engaña pensar que mirando hacia arriba
te olvidas.
Estar lejos se paga con llagas abiertas
rodillas cansadas
El ropero vacío
Y la ropita en el corazón.
Una vida alquilada a un precio muy alto
A kilómetros
De acá.
Claro,
pagas
Cualquier
cosa
con tal de no ver
Tus pies yendo
a Ningún lado.

Tu voz

Emboscado en mi escritura
cantas en mi poema.
Rehén de tu dulce voz
petrificada en mi memoria.
Pájaro asido a su fuga.
Aire tatuado por un ausente.
Reloj que late conmigo
para que nunca despierte.

Alejandra Pizarnik

Más extraño que la ficción

No quiero escribir sobre esto
Porque en realidad nada de esto me esta pasando a mí
Todo pasa a través mío
La trama
Me hace huecos
Y raspones
Huecos
Y
raspones.
Me llena de moretones las rodillas
Y hace del insomnio
Un chiste viejo.
No quiero escribir sobre esto
Porque no hay nada ahí
Ya escribí antes
Cuando era yo.
Esto es algo que vi en la tele
Que enganché en el cable un domingo electoral
Ahora
Mi vida
es un lunes
guionado
por cris morena

Monotemático

“Es una canción, en otras palabras,
y como un montón de otras canciones,
es capaz de prácticamente todo”.
Nick Hornby


Decís que la gente es mala y egoísta

Y que nunca abrazan al que hace el pase

Sino al que hace el gol

Decís que mi discurso es el de la derrota

Cuando a ambos nos deprime

No ver una batalla ganada por el rock.

Yo

necesito pruebas de que está

Escondido

Que sobrevive

En una grieta

En una revista

En una carta de amor

Porque hablar de rock es hablar

De vos

Y de mí

Y de un sueño

Ese sueño que ama la vida

Como esos tres acordes

Amaron salvar

A parias como nosotros

Te agradezco también/ los hermosos presagios

Una cuenta, un formato simple, casi aburrido (sólo por ignorancia) y veinticuatro textos. Veinticuatro cosas escritas con urgencia en un año. El motor fue siempre el mismo, ese que planteé en mi “carta de presentación”, escrita entre llamadas a clientes en mi verano en un call center, donde seleccionaba como nombre aquel Elogio al infierno de una dama de Bukowski como punto de partida. Igual, el punto de partida siempre es el amor: amor a los libros, amor a las palabras, amor a la música y a sentirse abrumado cuando algo apasiona. Imagino que eso es la felicidad. Dura unos instantes, te hace un nudo de corbata la garganta, te llena los ojos de lágrimas y la boca de flores, y después se va. Eso me pasa cuando veo tantas cosas escritas por mí. Me gusten o no. Hace un año atrás no podía, no me animaba, que no que no que no. Hoy, les agradezco a aquellos que brindaron alguna palabra de aliento o el más mínimo comentario, por ayudarme a empezar a escribir, y por eso, a ser un poco más feliz.
El Infierno de una dama les desea un feliz año nuevo y se desea a sí mismo una próxima reconstrucción.

Nuevo día

Encierro el borde de la hoja entre mis uñas. Me inquieto. Hay voces afuera. Ya no estoy sola. La habitación de niña tiene muy poco del intento de mujer: un color y un deseo: durazno en las paredes, Matisse y su ronda de bailarines desnudos fundidos en verdes y azules, y un anclaje, arbitrario pero afortunado, en Dance me to the end of love. Una guitarra desafinada que nunca aprendí a tocar, pero que aprendí a entender, un montón de enciclopedias ajenas y un póster de una banda que nunca me gustó realmente, pero por alguna razón no quito. Como si se tratara de una foto, de un altar inalterable, depositado en el pasado y en vísperas de fiestas, que también son las vísperas de una vida mejor, y de vidas que se van.
Una nena malcriada que siempre pide más, encerrada en una cápsula de tiempo, escribe atolondrada en una hoja de papel que no va a guardar: Quiero ser como Patti Smith. Quiero que la pollera deje de apretarme. Quiero llamarte y decirte que te quiero. Quiero volver a ver Aristogatos y sentirme feliz. Quiero que siempre haya un nuevo día, capricho de infinita posibilidad.