viernes, 25 de mayo de 2012

Saber sin hablar

La ruta une como pegamento

mis escapes

de los muertos muertos

y de los muertos vivos.

Yo no sé nada de ella,

Yo sé de llenarme la mochila de cosas

Y de abrazar libros a la hora de dormir.

Pero a veces

La pistola que duerme en mi cabeza dispara y escupe

en la cara de quien durmió años.

Despierta el estruendo

que regurgita

en la basura del que no quiere

saber.

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