Everybody knows this is nowhere

No hay ningún cielo
Ni mariposas en los bolsillos
Ni etéreos atardeceres
que devuelvan algo de lo que te quita
el desarraigo.
A nadie engaña pensar que mirando hacia arriba
te olvidas.
Estar lejos se paga con llagas abiertas
rodillas cansadas
El ropero vacío
Y la ropita en el corazón.
Una vida alquilada a un precio muy alto
A kilómetros
De acá.
Claro,
pagas
Cualquier
cosa
con tal de no ver
Tus pies yendo
a Ningún lado.

Tu voz

Emboscado en mi escritura
cantas en mi poema.
Rehén de tu dulce voz
petrificada en mi memoria.
Pájaro asido a su fuga.
Aire tatuado por un ausente.
Reloj que late conmigo
para que nunca despierte.

Alejandra Pizarnik

Más extraño que la ficción

No quiero escribir sobre esto
Porque en realidad nada de esto me esta pasando a mí
Todo pasa a través mío
La trama
Me hace huecos
Y raspones
Huecos
Y
raspones.
Me llena de moretones las rodillas
Y hace del insomnio
Un chiste viejo.
No quiero escribir sobre esto
Porque no hay nada ahí
Ya escribí antes
Cuando era yo.
Esto es algo que vi en la tele
Que enganché en el cable un domingo electoral
Ahora
Mi vida
es un lunes
guionado
por cris morena

Monotemático

“Es una canción, en otras palabras,
y como un montón de otras canciones,
es capaz de prácticamente todo”.
Nick Hornby


Decís que la gente es mala y egoísta

Y que nunca abrazan al que hace el pase

Sino al que hace el gol

Decís que mi discurso es el de la derrota

Cuando a ambos nos deprime

No ver una batalla ganada por el rock.

Yo

necesito pruebas de que está

Escondido

Que sobrevive

En una grieta

En una revista

En una carta de amor

Porque hablar de rock es hablar

De vos

Y de mí

Y de un sueño

Ese sueño que ama la vida

Como esos tres acordes

Amaron salvar

A parias como nosotros

Te agradezco también/ los hermosos presagios

Una cuenta, un formato simple, casi aburrido (sólo por ignorancia) y veinticuatro textos. Veinticuatro cosas escritas con urgencia en un año. El motor fue siempre el mismo, ese que planteé en mi “carta de presentación”, escrita entre llamadas a clientes en mi verano en un call center, donde seleccionaba como nombre aquel Elogio al infierno de una dama de Bukowski como punto de partida. Igual, el punto de partida siempre es el amor: amor a los libros, amor a las palabras, amor a la música y a sentirse abrumado cuando algo apasiona. Imagino que eso es la felicidad. Dura unos instantes, te hace un nudo de corbata la garganta, te llena los ojos de lágrimas y la boca de flores, y después se va. Eso me pasa cuando veo tantas cosas escritas por mí. Me gusten o no. Hace un año atrás no podía, no me animaba, que no que no que no. Hoy, les agradezco a aquellos que brindaron alguna palabra de aliento o el más mínimo comentario, por ayudarme a empezar a escribir, y por eso, a ser un poco más feliz.
El Infierno de una dama les desea un feliz año nuevo y se desea a sí mismo una próxima reconstrucción.

Nuevo día

Encierro el borde de la hoja entre mis uñas. Me inquieto. Hay voces afuera. Ya no estoy sola. La habitación de niña tiene muy poco del intento de mujer: un color y un deseo: durazno en las paredes, Matisse y su ronda de bailarines desnudos fundidos en verdes y azules, y un anclaje, arbitrario pero afortunado, en Dance me to the end of love. Una guitarra desafinada que nunca aprendí a tocar, pero que aprendí a entender, un montón de enciclopedias ajenas y un póster de una banda que nunca me gustó realmente, pero por alguna razón no quito. Como si se tratara de una foto, de un altar inalterable, depositado en el pasado y en vísperas de fiestas, que también son las vísperas de una vida mejor, y de vidas que se van.
Una nena malcriada que siempre pide más, encerrada en una cápsula de tiempo, escribe atolondrada en una hoja de papel que no va a guardar: Quiero ser como Patti Smith. Quiero que la pollera deje de apretarme. Quiero llamarte y decirte que te quiero. Quiero volver a ver Aristogatos y sentirme feliz. Quiero que siempre haya un nuevo día, capricho de infinita posibilidad.

helpless helpless

Todo
mentira
nada
normal
nunca
hay amor