"Yo debería tener mi propio infierno para la cólera, mi infierno para el orgullo, y el infierno de la caricia; un concierto de infiernos".
Arthur Rimbaud

Lo que se escapa

“Heart, that sinks through fading colors deep”
Elizabeth Bishop

Genio que inhala oficios sin fin
La música escucha
y el significado resbala.
No hay palabra que suene como
“Sink”.
La pienso y
me veo liviana pegajosa
deslizo mis brazos por la densa niebla
veinte palabras
forman una rayuela hacia ningún lugar.
Memorizo un cuento
escucho el agua lluvia canilla.
Olvido los puntos para
traducir lo que se escapa.
Heart, that sinks through fading colours deep.
despertar.buscar.volver
a eso que solo se desea de lejos.

El día de la marmota

"Pero los que se quieren se dicen cualquier cosa
Ay, si pudiera recordar sin rencor".


Sería generoso de mi parte
borrarte de la faz de la tierra
sin antes
hacerte
daño.
Deshacerte.
Cada tecla
Que aprieto
Es un ejercicio
Del gatillo-palabra-punzante.
Cada tecla que aprieto
es un insulto
a lo que imagino.
Quiero hacerte mal
que duela
tanto como raspa
El exilio de vivir
todos los días el día.

Otra cosa

Tu olor
Ese de aquel
que esta más que feliz
De vivir en su placard.
¿Cómo es ser el mueble
de una vida alquilada?
mi nariz
la de la buena memoria
insiste.
“Lucía, el amor huele
a otra cosa”.

Everybody knows this is nowhere

No hay ningún cielo
Ni mariposas en los bolsillos
Ni etéreos atardeceres
que devuelvan algo de lo que te quita
el desarraigo.
A nadie engaña pensar que mirando hacia arriba
te olvidas.
Estar lejos se paga con llagas abiertas
rodillas cansadas
El ropero vacío
Y la ropita en el corazón.
Una vida alquilada a un precio muy alto
A kilómetros
De acá.
Claro,
pagas
Cualquier
cosa
con tal de no ver
Tus pies yendo
a Ningún lado.

Tu voz

Emboscado en mi escritura
cantas en mi poema.
Rehén de tu dulce voz
petrificada en mi memoria.
Pájaro asido a su fuga.
Aire tatuado por un ausente.
Reloj que late conmigo
para que nunca despierte.

Alejandra Pizarnik

Más extraño que la ficción

No quiero escribir sobre esto
Porque en realidad nada de esto me esta pasando a mí
Todo pasa a través mío
La trama
Me hace huecos
Y raspones
Huecos
Y
raspones.
Me llena de moretones las rodillas
Y hace del insomnio
Un chiste viejo.
No quiero escribir sobre esto
Porque no hay nada ahí
Ya escribí antes
Cuando era yo.
Esto es algo que vi en la tele
Que enganché en el cable un domingo electoral
Ahora
Mi vida
es un lunes
guionado
por cris morena