La ruta une como pegamento
mis escapes
de los muertos muertos
y de los muertos vivos.
Yo no sé nada de ella,
Yo sé de llenarme la mochila de cosas
Y de abrazar libros a la hora de dormir.
Pero a veces
La pistola que duerme en mi cabeza dispara y escupe
en la cara de quien durmió años.
Despierta el estruendo
que regurgita
en la basura del que no quiere
saber.
viernes, 25 de mayo de 2012
domingo, 20 de mayo de 2012
Anaquel
Esa biblioteca
guarda los libros
pero los hace trinar de polvo y telarañas.
Eso que tapa las letras de lo que nos supo
escribir
hoy apabulla a los muertos tatuados en el papel.
guarda los libros
pero los hace trinar de polvo y telarañas.
Eso que tapa las letras de lo que nos supo
escribir
hoy apabulla a los muertos tatuados en el papel.
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